Как странно... Как все непонятно... В груди, внутри, тупая боль... Сначала делаешь приятно, Потом на рану сыплешь соль. В лохмотья душу рвешь словами, Обратно нежностью сшиваешь, То ставишь на равне с богами, То ниже ада опускаешь. Изгиб фигуры, запах кожи, Твой стан, походка, кисти рук, И даже Бог мне не поможет Понять как жить без этих мук. Сирены зов – твой сладкий голос, Твой лик - лик лучшей из смертей, И волос твой, один лишь волос В стократ земных богатств ценней.