Не на месте же пустом, мор в народишке простом, Начинается. Так устроен этот мир, с табакерки чёрт - кумир, Появляется. Поначалу, простачок,- рожки, милый пятачок. Залюбуешься. И копытцами стучит, но под нос уже ворчит. Отмежуешься ? Нет ! Уже кипят котлы, а у новенькой метлы Прутья жёсткие. Что ни вечер ни заря, подметает втихаря. Звуки хлёсткие. И когда невмоготу, мы взываем в пустоту Безнадёжную. Без креста церковный шпиль, веру вываляли в пыль Придорожную. Продолжаем вымирать. Что там думать да гадать, Как-то справимся. Сатанинская пора,- Бога гоним со двора. Тем и славимся.