Уставшие от звёздной искромётности, Сгоревшие в торфяниках планет, Предвижу я, ещё не раз столкнёмся мы Со смерчем благодуроватых лет. Что делать нам, коль день уже не выбелить? - Повсюду споры чёрного грибка… Родись хоть насекомым ты, хоть рыбою, Твой сладкий миг – полёт на два глотка... И утрами туманными, простудными, В гаданиях на солнечный зенит, Собою мы обмануты, запутанны, Клянём судьбу, а сердце – не болит. И всё ещё настаиваем умничать, Берём на понт, как пьяная шпана, - Вчерашние Радимичи да Уличи – Богатыри арийского звена. Пред кем светить лампадкою коптящею, Коль всё равно болотину месить? Не хочется быть куклой говорящею, Плейбейщину в душе своей носить… Взметнуться б, задержаться в хладном воздухе Мгновенье, ощутив в себе покой Черниговским тринадцатым апостолом… Да зреет страх пред хитрой снежурой. Ах, не таи застенчивая Истина На полотне свой фуксиевый цвет! А Он всё ждёт и верит в нас у пристани; Он верит в тех, в которых веры - нет.