"О, странная игра с подвижною мишенью! Не будучи нигде, цель может быть – везде. Игра, где человек охотится за тенью, За призраком ладьи на призрачной воде…" Ш. Бодлер. Плавание О, странная игра, ей нет конца, я знаю – напарник мой – Игрок, такой же, как и я, и тянется игра, прекрасная, больная любовью навсегда… На фоне бытия изменчивые сны реальности подобны, и каждый новый ход нетрудно предсказать. О, странная игра, где каждая подробность прозрачна, словно ложь, приятна, как бальзам. И что нам внешний мир за хрупкой скорлупою? Волнения стихий и войны без конца не в силах я унять, так пусть не беспокоят ни искренность глупца, ни козни мудреца. О, странная игра, так длись же бесконечно, на перепутьях строк, написанных в ночи. Напарник мой – Игрок, жестокий и беспечный, пиши и говори, но только не молчи. На перепутьях строк нетрудно заблудиться, понять их скрытый смысл не каждому дано, и разглядеть не вдруг потерянные лица, и отыскать не вдруг, то самое окно… О, странная игра, имея девять жизней, растрачиваю все. Сомненью места нет, где лоб перечеркнёт излом бровей капризный, а пересохший рот сочтёт остаток дней. Напарник мой, Игрок, мы видимся всё реже, на солнечных часах по-прежнему – Любовь. Не прерывай игры – ведь мы с тобой всё те же, пока она жива, живём и мы с тобой. 9.10.16.