За гулким кликом лебединым и отлетающей листвой на стог соломы золотой роняет осень паутину. Уносит мотылек последний на крыльях праздник голубой, и смотрит месяц молодой как тихо день уходит бледный. Горит оранжевый закат горячим блеском греет душу, и бесконечно можно слушать, как пашни с небом говорят. Но тает в зыбкой вышине зари побагровевшей пламя, и не сказать того словами, что можно слышать в тишине. Там арфа разливает звуки... и вдруг за тоном полутон, как одинокой скрипки стон, о неизбежности разлуки.