Простыло утро в облаке тумана. Озябли клёны в парке вдоль аллей. Светя рассредоточенным вниманьем, Плывёт трамвай сквозь благостную лень. А на пороге старенького дома, В лиловом крепдешиновом пальто, Стоит тоска с тринадцатым жетоном И… не пускает в дом её никто. Ещё квартиры заняты Морфеем. Ещё томятся нытики-коты, Когда откинут все свои «до фени» И разомкнут зевающие рты Властительные млеющие тени, Что мнут подушки, прячась в никуда, Забывшие, отчасти, по рожденью, Что в доме том - судьба им обитать. Ещё со сна слипаются желанья. Ещё не слышно тиканья часов… Но чу, под бой, соседка пожилая Включает хор народных голосов… И патефон, охрипший от застоя, Не посмотрев на рань и тишину, Решил одной из песенных историй Задать тональность праздничному дню.