Всё чаще в нищих снах я слышу сучий вой – она с отвисшими сосцами, сужая белые зрачки, выходит из травы степной. А степь глуха, кишит её щенками. И позвонков изгиб. И шерсти лунный блеск. Зачем я здесь? Зачем мне столько лет? Мне нечего простить. Мне некого просить. Один прыжок, что ей? Но материнский силуэт. Он между нами.