День
Приходит день: морозный, свежий
Но вдруг на мысль твою ложится тень
И ты внезапно - не такой, как прежде.
Хочется писать - в руках дрожит перо.
Думать и мечтать?
Без толку, все равно...
Хочется смеятся, и плакать, и бежать
Туда, где не найдут другие.
Но створки из железа рукою не сломать,
И ты сидишь один, как на вороньем пире.
Где ты - лишь зритель,
Замерзший и озлобленный, как посетитель
Чужих надежд, голов и душ.
И снова, посмеясь, сыгает кто-то туш
Над нами
С нашими холодными мечтами.