Cтрана березовых полей, просторов, необъятных глазу, страна холопов и вождей, где кто - понятно всем и сразу. Страна расстрелянных царей, взошедших ни за что на плаху, страна, где убивают бунтарей, сдирая с них последнюю рубаху. Страна церковных куполов, что вырастают где придется. Куда ни глянь, там "божий" храм, уже без бога - на том свете всем зачтется. Тебя любить должна бы я, ведь я была тут рождена, тебя покинула давно, не зная что мне жить тут суждено. Но не могу, все время вспоминаю ту, что кровью истекает каждый новый день и где оставила любимых мне людей - теперь для них я лишь лукавый фарисей. Везение - и в этом вся моя последующая роль, ведь больше не увижу я войну, и кровь, и боль, и детских криков не услышу я - без матерей оставшихся - будь проклята эта безумная война. Меня прости страна моя, прости, я знаю будешь сильной и цветущей - вопреки, назло врагам свою стезю найдешь и в эру благоденствия ты обязательно войдешь. А я, я буду радоваться каждый новый день, тому, что воскресаешь ты из пепла, превращаешься в кремень. Сегодня это лишь - благословенная мечта, но все великое всегда рождается наброском на холстах...