Я – цветочный узор арабески из тысячи формул, Я – разбитая лампочка, старый, сырой потолок, Удивительный, вкрадчивый звук, что секундою щёлкнул В темноте, в тишине и смиренно, но громко умолк. В чём миссия, цель пребывания каждой души? Рисовать, как Gillette, череду наготы неустанно? Иль, забыв о мозолях и боли, рвать струны в тиши? Вам не кажется, что не прелестно всё это, а странно? И кто знает, как жить и что будет с планетами дальше, И какую мне стоит разрушить из множества стен, Просыпаться ли стоит, ложиться спать позже иль раньше? Что больнее: хруст шеи иль узор отчётливый вен?