О. это вроде бы, Мончегорская набережная!.. Слушай, не узнать! Дивлюсь! Какие-то пирсики, навроде морских, далеко выдаются в озеро. На них - люди, одеты по-летнему. И почему-то у всех мужчин – синие рубашки. С женщинами попроще: те в цветных платьях. Ветер сильный. Ни холодный, ни тёплый, - просто – сильный… Цвет воды в озере насторожил: болотно-каштановый какой-то… Но, кто-то, вон, склонился над водой, пьёт… Значит – чистая?.. Пойти и мне, что ли, испробовать, жажду утолить?.. Пока повременю… Чёрт! Пятиэтажек то, нет! Куда хрущёбы подевались?.. Снесли? Когда успели? А это, что ещё за новострой? Сплошная геометрия: ромбы, шары, многогранники, что-то вроде подвесных дорог… Но, явно, не дороги. Да не-е-е, не похожи на дороги… Тогда что? Воплощённая архитектурная бредятина в стиле абстроурбо? Смотри-ка – купола золотые… Церковь, что ли? Только купола то, уж больно широкие… Ислам победил? Нет, вроде кресты над ними… А почему такие маленькие? Статуй то сколько! Весь олимпийский пантеон. И чё тут древняя Греция делает? Всё! Капец! Ничего не понимаю. Одно только могу сказать: передо мной, вне всяких сомнений - моя родная Мончегорская набережная. Подойти, что ли, с человеком пообщаться? И что он мне скажет? А вдруг пошлёт? Язык то в ходу какой здесь? Русский? Вот интересно!.. Может, уже не русский? А год какой? - Эй, мужчина! Дико извиняюсь, не подскажешь какой год на дворе? - Астен дэ зэ астон ду обн фарэст ин чес руэс онт…, - ответил мужчина сочным бархатным баритоном и улыбнулся. Точно, язык – не наш!.. Я такого языка не знаю, нигде не слышал… Что, и женщины так говорят? Ну а как? Конечно… А вдруг это иностранец какой? А наш, вон, рядом стоит… Сейчас у него спрошу… - Послушай, уважаемый, имеется вопрос: что это за город, страна, планета и вообще тут кто-нибудь по-русски говорит? – сказал я и почему-то напрягся. - Русский? лимос этнос? – сказал второй кандидат на ясность и показал полмизинца. - Что? Ты хочешь сказать, что измельчал наш великий могучий? Какой на дворе год? Дата. Цифра. Раз, два, три. Ван, ту, фри. Айн, цвайн, драй… - А, тутээст? – и мужчина стал что-то показывать на пальцах. - Напиши! Начерти! – выпалил я и протянул незнакомцу валявшуюся в ногах золотистую проволоку. Проволока была чертовски крепкой и совсем не гнулась, даром, что тонкая. Незнакомец взял проволоку, приложил её, зачем то, к губам и взялся чертить цифры. Цифры оказались теми же. Ну хоть цифры… Даже потеплело в душе от всех этих знакомых округлостей. - Чего? Ты в своём уме, приятель? Ты хочешь сказать, что на дворе две тысячи девятьсот шестнадцатый год? - Эст, эст…, - в знак подтверждения, замотал головой незнакомец. - Чего «эст»? Эстонцы стали суперцивилизацией? Не смеши! – поперхнулся я от смеха. Вдруг, откуда-то издалека, раздался звонкий женский голос, и все люди, как по команде, дружно бросились бежать в одном, неведомом мне, направлении. Стадное чувство? Ни чего себе, дисциплинка! Послушные какие!.. Китайцы – отдыхают… И всё-таки, как я попал сюда через девятьсот лет? Живой. Живее живых… От меня и костей-то в могиле не осталось бы к этому времени. А тут, стою, разговариваю с какими-то эстами… Не понятно… В правом кармане моих брюк что-то зазвенело. Чисто автоматом я сунул в карман руку и… нащупал там золотые механические часы с встроенным в них будильником. И только хотел, было, я посмотреть время, как в то же мгновение, неизвестно откуда, появился маленький бородатый человечек в зелёном, как мне тогда показалось, карнавальном костюме. - Ты кто? – расплылся я в улыбке. - Я твой гид, - сказал он и сделал кувырок назад. «Какой ловкий!..», - подумал я. - Ты что, приятель?.. Окстись… Али мною был сделан вызов?.. - Да нет, не звал ты меня… Но у тебя есть золотые часы… Если ты решишься отдать их мне, то я могу устроить для тебя забавную экскурсию, - дрожащим голосом говорил бородатый, глаза его горели. Но мне казалось, что никакая экскурсия ему не нужна. Он готов был выхватить у меня моё золото и тот час же с ним исчезнуть. - Скажи, приятель, как мне к тебе обращаться? - спросил я его. - Да как хочешь… Мне бы только золото… - Ты что, ненормальный? - Не знаю… Может быть… Ну, да к, что?.. Ты отдашь мне золото? - Точно чокнутый. Я буду называть тебя – Золотая Борода… Не возражаешь? – не без огонька спросил я его. - Зови, как хочешь… Зачем тебе часы? Вон, смотри, над озером – шкала. Видишь, огонёк движется по шкале? - Ну и… - Вот это и есть часы. Откуда не смотри – со всех сторон видно… Отдай мне, пожалуйста, золото! - Что-то я не понимаю… Вы, видимо, окончательно рехнулись тут со своим золотом… - Ты действительно не понимаешь. Золото – это всё. Достаток, положение в обществе, авторитет, уважение, возможности, удлинение жизни вплоть до бессмертия… В общем – всё! - А деньги? - Деньги? Забудь. С ними много возни… Банки – это прошлое. А золото: либо оно - есть, либо его - нет… - Хорошо, Золотая Борода, показывай свою экскурсию… И мы стали куда-то проваливаться… Кстати, ощущение было такое: скоростной лифт стремительно рванул вниз, увлекая нас за собой. Я ничего не успел сказать, как обнаружил себя глубоко под землёй. Вокруг было темно и гулко. И лишь иногда по стенам, что напоминали стены штолен, пробегал голубой свет. Со всех сторон торчали блестящие чёрные камни неизвестной мне породы. - Золотая Борода! – заорал я шёпотом… - Здесь я… Не кричи…, - так же шёпотом сказал он, обхватив меня за ногу. - Ты что, боишься, экскурсовод? – осмелел я. - Вот видишь… Копают и копают… Золото ищут!.. - Я, думал, что ты поведёшь меня в какой-нибудь музей, будешь рассказывать о диковинных вещах, великих героях… - Самые великие герои, - зашептал экскурсовод, - это – золотоискатели и золотопромышленники. - Слушай, здесь темно и сыро… Очень неуютно… Может, пойдём наверх? – робко произнёс я. - Сейчас-сейчас… Погоди… Не спеши… Тут где-то была дверь… Ага, вот она…, - перечеркнул мою просьбу экскурсовод, нащупал дверь, взялся за круглую, зелёную ручку, что ярко светилась в темноте и тихо потянул на себя. - Заходи, - сказал он, - не стесняйся. Где ты такое ещё увидишь… И действительно, помещение, в которое мы зашли было полностью заставлено золотыми вещами. Чего там только я не увидел: безделушки из царских покоев, кухонная утварь, золотые рамы для картин, ювелирные изделия… - Жаль только - унести нельзя, - с нескрываемой горечью в голосе выдохнул бородатый, - Тут же уничтожат... Бах – и нету тебя… А вот смотреть и трогать – пожалуйста… Сколько душе угодно… Не желаешь? - Да мне плевать на это барахло! Подумаешь – золото... В могилу с собой не заберёшь… - А как же бессмертие? – дрогнул голос экскурсовода. - А ты хочешь быть бессмертным? Жить и мучиться мечтой о золоте? Человек устаёт от жизни… Это этап… Понимаешь? Этап, который надо пройти, чтоб потом… - Быть царём и купаться в золоте? - Дурак ты, Золотая Борода… - Пусть. Пусть дурак… Но только давай ещё немного побудем здесь… Славно здесь, правда? Мне вон та вещица нравится: слон с молоточком… - А, орехи колоть?.. - Да. Он такой толстенький, золотой… Ладошку греет… Приятно держать его… Ладно, давай, пойдём, не понимаешь ничего… - Где уж мне до вас золотоискателей и золотопромышленников… Снова что-то дёрнулось под ногами, вдавив меня в пол, по стенам загуляли голубоватые огни, вспыхнул яркий свет и мы - на поверхности… - А где озеро? набережная?.., - оглядывался я. - Ну, давай мне часы… Разве я не заслужил? – широко раскрыв глаза, пролепетал Золотая Борода. От волнения, говорить ему было - тяжело, - Что-то во рту пересохло… - В мозгах у тебя пересохло… На, держи, пиндос и… проваливай… Это надо видеть! Как он был счастлив! Сущий ребёнок! Кружился с моими часами, мурлыкал чего-то там себе под нос, может, пел, крутил сальто, совершал головокружительные прыжки, будто гравитации для него не существовало, а потом быстро-быстро убежал. Долго ещё стоял у меня в ушах его радостный визг. - Ты чего-нибудь понимаешь? – кто-то спросил меня за моей спиной. - Ни черта я не понимаю, - ответил я. Тут меня качнуло, я открыл глаза и увидел, что сижу в вагоне метро. Объявили станцию. Моя, походу дела… - Мужчина, вы обронили часы… Возьмите пожалуйста…, - услышал я справа. Это был приветливый, коротко подстриженный юноша, вероятно – студент… - Интересные какие часы… Золотые… Антиквариат? У дедушки моего, в Парголово, похожие были… Говорят, с собой на тот свет унёс…, - и студент протянул мне часы… - Спасибо, - поблагодарил я парня и вышел из вагона. В виду позднего времени, на станции было мало народу. От столба к столбу, будто игрушечная, жужжала моющая машинка. На лавке скучали два пожилых человека и… больше никого. Я прыгнул на ступеньку отдыхающего эскалатора, крутящегося вхолостую, и тот стал медленно поднимать меня из подземных глубин моего случайного золотого сна. А там, наверху, сеял мелкий питерский дождик, пахло мокрым асфальтом… И так хотелось задержаться подольше в этом родном, понятном до боли мире, идти дорогой жёлтых фонарей, вдыхать мокрую ночь, трезветь от пустых земных желаний и радоваться тому обстоятельству, что кто-то, всё-таки, может вернуть золотые часы потерявшему их.