Я написал плохой рассказ. Я старался изо всех сил показать увиденное и прочувствованное, но из этого ничего не получилось. Его мне пришлось переписывать раз пять, не меньше: размытые краски, скучное, безликое повествование. Противно начинать свою литературную деятельность с подобного «шедевра». У дурака, ещё хватило ума потащить эту чертовщину к приятелю. Прочитав, тот не нашёл в ней ни какой изюминки, придрался к началу, поморщился и подвёл резюме: «Пресно. Странно, что у тебя из этого ничего не получилось, ведь сюжет-то забавный…» Может, история, которую я стремился рассказать случилась не со мой, а с кем-то другим, а я всего лишь сторонний наблюдатель? Говорил же я себе: Не пытайся рассказать то, что было не с тобой. Ни кто этого не прочувствует, не поймёт, не дочитает… Моя душа чувствительна только к тому, что происходит в пределах её местопребывания. То есть: моего тела, моего мозга, а что вне его - то недосягаемо. Пусть мне смешно с чьих-то слов, но если причина смеха возникла в голове другого человека – она не сможет развеселить меня по-настоящему. Глупо подражать великим, непревзойдённым мастерам. Трудно рассказывать чужие истории.