Некошеными травами, росою напоёнными, Спускаюсь я по камешкам к задумчивой Свири. Шурша на ёлках шишками, в колючее вплетёнными, Малиновыми грудками маячат снегири. Одна другой заманчивей, одна другой пленительней Картина, но художники – ушли в сюрреализм… Какой полёт фантазии!.. Ну, просто удивительно: Пейзажи да пейзажики, виньетка да мелизм. И вот река холодная, и вот река туманная Течёт целенаправленно, не замечая нас И ржавые посудины уносит до Германии, А может до Бразилии... Бинокля жадный глаз Направлен в неизвестное… И капитаны сонные, Похаживая медленно, зевают в тон гудкам... На закопченных палубах спать долго – нет резона им: Царапаются отмели, пугают берега… Но что за звук? А, вот оно: в дырявенькой лодчоночке Колотится о бортики забытый кем-то лещ… Река играла лодочкой, по-видимому, до ночи, И дождь гулял не шуточно, и ветер был зловещ. В речных карманах, заводях, в воде от ила бархатной, Нет-нет да звонко плюхают хвосты хороших рыб… И… снова сухогрузами вода реки распахана. И… снова потревожены безмолвные миры. Напрыгавшись по катышам, испив речного воздуха, Я возвращаюсь берегом, меж ёлок и холмов… Дышать - не надышаться мне… И счастлив я до одури, Без философских выводов и восхищённых слов.