Комком тополиного пуха к скамейке моей приближалась старуха – берет, макинтош, ридикюль…. Роговые очки?! Ну вот, подошла и, ко мне наклонившись, спросила она церемонно и сухо: - Не занято? – села, согнувшись, пространство вокруг придавив ощущеньем тоски…. Потом, распрямившись, глядела, глядела на небо…. Вдруг, вздрогнула! После, закашлявшись, чуть не упала, ко мне повернулась, вдохнула и забормотала – всё громче и громче она бормотала о чем-то своём, теряя и вновь находя ту единую связь, когда говоришь просто так …. Ни о чем?! Обо всем?! …И время от времени вскрикивала. - Зажилась! Затихла…. Опомнилась…. Сжалась в хрустящий комок, сухою ладонью прикрыла дырявый чулок, а после чуть слышно. - Уйдите…. Прошу Вас…. Уйдите….