будни художника...
Раре Авис
за окном замерла ночь:
она, словно беспросветное море,
но прибоя не слышно…
лишь тикают механизмы
лунных звезд.
и снаружи темень,
а внутри – бессонница –
вращает грампластинку
черствого шурупа слов.
во мне больше нет снов,
их выпила смерть.
будни художника –
падающая капля
алого масла
в пруду меланхолии
завинченных коридоров
эха слуха иллюзий.
грезы пугающе реальны;
они даже становятся явью,
сходя с колдовских холстов
прекрасными Галатеями
и демоническими всадниками
подкожного апокалипсиса
центрифуги параноидального
Города непрожитых лет.
снова утро
вползло в карман зимы,
просит приюта.
ежусь,
растираю руки,
раскрываю окна,
закрываю глаза…
разума нет. и непредвидится
ничего…
виражами пьяной кисти
разводить разноцветную жижу дорог
на дешевой холстине:
погружение в самосозданную
искусственную пеструю жизнь,
где параллельность
сказочного бытия
пропорционально-обратна
убогости реального существования.
а
воздушный шарик замысла
оторвался от пальцев художника
и полетел плавать в
холодное небо.
непричастность…
Ох, Владимир, что творите! Завидую картинке, радуюсь стиху! но так взаправду, будто пережито...
Десять. (личная симпатия)
Сэр Алекс...
Алекс Штамм
ср, 07/12/2005 - 11:05
может, это все и Ваше... берите, дарю.))
:bigwink:
спасибо, сэр Алекс! с ответной симпа!))
Владимир Кузнецов
ср, 07/12/2005 - 17:46