Штыком не тычут наугад И пуля, далеко не дура. Внутри меня сидит цензура, Но пропускает всё подряд. За кавалькадой стольких лет, За СЛОВО не было мне стыдно. Понятия и гены, видно, Знал цену и держал ответ. Всё наперёд предрешено, Без шанса перестраховаться. Ведь всяко разно может статься... Немного грустно и смешно. Дрожит рука, корпит над словом, Склонилась Муза, ждёт чего-то. А у неё одна забoта,- Живёт при мне на всём готовом. За СЛОВО отвечаю "я".