Что делать – Ваши строчки, как магнит, И я опять, мой свет, считаю дни, Надеясь на письмо, как на спасенье. А за окном ликует и звенит, Не ведая законов и границ, Апрельское хмельное воскресенье. Бомжи на лавке, голубям подстать, Воркуют, не пытаясь даже встать, Наверное, с утра им подфартило. Их дамы с синевою нежных лиц, С повадкой отставных императриц, Степенно попивают из бутылок. …О чём я? Да! Я жду от вас письма, А, между тем, не ведаю сама, Что так сегодня манит и тревожит – Хмельной ли запах почек молодых, Который бьёт наотмашь и поддых? Апрельский ветер, холодящий кожу? А, может быть, назойливый мотив, Который невозможно совместить С вот этим днём, обманчиво прекрасным. Он разрезает воздух, словно нож, Проходит сквозь закрытое окно, Как будто вор, коварный и опасный. Из-за него меняется пейзаж, И набегают слёзы на глаза, Как плод запретный – ядовитый, манкий… Невидимый играет музыкант, Из нот сплетая тоненький аркан На в пух и прах заезженной шарманке. А, между тем, свершается весна, И город беспощадно юн и наг, Уже готов её примерить платье – Весенний легкомысленный наряд, И яркий свет ночного фонаря, И воздух нежно-тёплый, как объятье. 14.04.16.