НЕ НАДО ГРЯЗИ В НАШУ МЫЛЬНИЦУ! На границе с Брестом поляки хлобыстали горькую. Двое пшеков нахлестались так, что один за другим свалились в досмотровую таможенную яму, откуда донеслось злое «Курва!». - Не херово накурвинчились, - сказал ему друг. - Да, не та устойчивость, что у молдаван. Эти на бричках своих по деревням и селам разъезжают – прям перед мордой копыта лошади – и спят. Недаром кто-то заметил, что в пьянщине им на планете равных нет. - Ясный перец! У них даже подземный город виноделов есть. В бывших шахтах заберберонили. Там на автобусах туристов катают. И улицы – «Каберне», «Фетяска»… - Да и немцы недалеко ушли. В Баварии я не раз видел, как люди выходили из пивнушек и засыпали стоя. - Каждому – свое. Так что не надо, как говорится, грязи в нашу мыльницу: мол, хлеще русских пьяниц нет. - Натурально! Ну что, нам в очереди торчать еще часов пять, давай бухнем?