Ищите музу в угольных науках, Пусть нос воротит скептик – не резон. Кому-то шум, а я в палитре звуков Прекрасно слышу угольный шансон. Гудит маслёнка монотонной былью, Зубки выводят дробь, как барабан, И высекает ноты вместе с пылью В забое мощный угольный комбайн. Держа породы кровли за комбайном, Скрипят рессоры – `крепи в унисон, Напоминая мне не Брамса с Гайдном, А близкий сердцу угольный шансон. На контроктаве, самой нижнерядной, Поёт конвейер, как органный Бах. Начало строк рождается в «нарядной», А кода песни – в угольных скипах. Душевным струнам только дай настройки – И ветра свист, и гидростоек ход, И звон цепи, и треск сосновой стойки Сольются в лаве в праздничный аккорд. Рубаха в мыле, пот и соль, как пена, И пыльный воздух крутит колесом. Звучит не Брамс, не музыка Шопена, А близкий сердцу угольный шансон.