Ковыряешься в мерзости собственных чувств, Что привычным становится замусоленный взгляд: Ужасаешься прежде, что был истинно пуст, Коль стерпелось – за гнусность желаешь наград. В заблужденьях зеркал не прописана боль- Рукоплещем стеклу за достойную ложь, Обрекая себя на такую юдоль, Где страданья одни, а любви ни за грош. Провинившийся зверь отстраняет свой взгляд, Засыхает растение от обиды на свет. В тайных дебрях души принимаешь парад На закрытом плацу, где свидетелей нет. Словно катишься юзом в беспросветную тишь, Но уткнувшись в плечо, обретая покой, Попрекаешь себя, потому что молчишь, Уважаешь себя от того, что живой. Разгульный