А что поэты? Больные дети ! Летают зайцем, купив билетик. Их прогоняют по перегонам, О них судачат за самогоном. И в них стреляют, их и лелеют. О них не знают, их лицезреют. Их изучают в тяжёлых книгах, Им пишут письма, и место в лигах Им не уютно. Они похожи на всех прохожих. На человеков, людей на ветках, На переклички в системных клетках, Программу Время у чернокожих. Они умеют читать без буквы, Без языка и линейной мысли, Писать отчёты о хлебной булке, Что встали тучи, потом повисли. Что над долиной созрели звёзды Таких масштабов, что мало места, Что все волшебные паровозы На самом деле месили тесто. И вот поэты. Орфея письма Летают морем, землёй согреты. Их песни крепко, навечно спеты Нас, взрослых, лечат от зелья истин.