У моих óбразов – полторы ноги, Голова, продуваемая ветрами, Образы мои как пироги, Съедаемые голодными снами. Ни начала, ни конца – один рубеж, Да и тот - межстрочный, В óбразах моих так зияет брешь, Что они собою не точны. Где-то там во тьме То ли стон, то ль плачь - Образы в себя всё впитали. Образá у них - ликами удач, Но темны во тьме наши дали. Будто бы росой Мир умыт красой, Соловьи поют в кронах… По тропе земной Я иду босой В колокольных свят звонах. Поблёкший