Какая разница – где быть счастливой? Вот для несчастья – место выбирай... В несчастье и слова идут, как ливень, от вечера до самого утра. Ведь больше нечем душу успокоить, как рисовать – то профиль, то анфас… И водит ночь бессонная рукою по строчкам, и высматривает глаз Луны округлой – что там, в этих строчках, чей там портрет проступит между них… Письмо в стихах, забавная отсрочка, когда уже невмоготу. А дни так безмятежны, медленны и плавны, так по-февральски солнце бьёт в глаза… Я, как обычно, не скажу о главном, нельзя, мой свет, Вы знаете, нельзя бросать на ветер хрупкие секреты, их скорлупа прозрачна и тонка. Пусть полежат вот здесь, рукой согреты, пока я буду место им искать. И, понемногу в строчки запуская, где словом, где наивной запятой, всё расскажу про Герду и про Кая. Сюжетец нарисуется простой, в котором тают острые осколки напрасных слов, разбитых невзначай. Ещё тетрадь добавится на полке, а мне придётся новую начать. Какая разница, где быть счастливой – там, где любовь, обычно гнёзда вьют, сплетая понемногу, кропотливо, из тонких веток временный уют, скрепляя стенки нежными словами, согреют их прикосновеньем рук… Всё так. И мы когда-то вместе с Вами пытались очертить волшебный круг. Но волшебства, как видно, было мало, рассыпался наш замок из песка. Не знаю, чья рука его сломала, и не хочу виновного искать. 14.02.16.