Из слов, к порядку приведённых И строем блещущих в комод Старик Семёныч составляет Науку праздничных высот. Его перо сосной блистая И синим порохом горя На стол еловой шишкой тает И вдаль несёт завет царя. Не будет праздный воздыхатель Копать холмов крутую даль Его надежд глухой читатель Откроет завтра календарь. И встанет чисел строй стоглавый И люди встретят волн прибой И на рассвете, величавый, Уйдёт Семёныч на покой.