Стихи не любят суеты, их шум толпы пугает тоже, а потому и я, и ты на тех затворников похожи, что пишут иглами по коже свои заветные мечты. Стихам не нужен яркий свет, достаточно свечи огарка. Чтоб стих дышал и не черствел, чтоб пел, кричал и кровью харкал, чтоб перечёркивал ремарки словес неистовый ловец. Как одержимых удержать, когда в крови вскипает слово, когда по лезвию ножа пройти за словом я готова? Но вот – порыв в строку закован, и … многоточье, как межа… О чём пишу? Да всё про жизнь. Скажи, мой свет, с тобою так ли? Держи, соломинка, держи меня, но вот – слова иссякли… Погашен свет. Конец спектакля. Но точит кто-то там ножи, и на снегу зардеют капли… Писать стихи, стихами жить. Скажи, мой свет, с тобою так ли? 3.01.16.