Поэты спят, влюблённые в сонеты, Здесь никого - и только я одна, Брожу, едва дыша, по строчкам этим, Следя - не всколыхнулась тишина, Чужой ли шаг пространства не нарушил - Домашний устоявшийся уют, Где блеск старинных ёлочных игрушек Из ваты залежалой достают? Не облетел ли снег с дрожащей ветки, Встревоженной полётом снегиря. О, как, порой слова бывают метки, И как, порой, их говорят зазря! Как дёшевы пустые разговоры О дождике и снеге, обо всём. Смешные, опрометчивые воры, К каким подножьям этот вздор несём? Мой милый друг, довольно ли мы были С тобою откровенны, говоря, Что всё не сказки, всё, конечно были… Смотри, как наливается заря Багровым цветом раннего заката, На ветер, видно, что ж, уже зима. Что ты Гекате? Что тебе Геката? Полны словами жизни закрома. Набиты впрок, без смысла и без толка… На всякий случай, мало ли, а вдруг? …Лежать, в стогу затерянной иголкой, И ждать прикосновенья чьих-то рук. Твоих? Едва ли, что тебе Геката? И ты ей, в общем, тоже – ничего. Как нуден этот стиль витиеватый, И не родится строчек волшебство, Не побежит перо по белой глади, Расстеленного чистого листа… Мой милый друг, скажи мне, бога ради, Ужели, снова только пустота, Ненужный плод, негаданный, нежданный, Комком холодным наземь упадёт… Застыну в ожидании – когда мне Случится отдых? Тысячи суббот, Десятки вёсен, зим, бессчётны ночи, Когда вот-вот и – праздничный канун. Спросить ли сердце: «Сердце, что ты хочешь?» Молчит. И я в безмолвии тону. 6.12.15.