Ты стоишь на балконе и куришь, всматриваясь куда-то вдаль. На небе огромным белым блюдом висит луна. Она тебе нравится. Ты затягиваешься раз за разом и выпускаешь красивые струйки дыма. Рядом, на подоконнике стоит чашка кофе и исторгает потрясающий аромат. Ты равнодушно смотришь на подъехавшую к остановке напротив маршрутку, на людей, выбирающихся из ее чрева с усталыми лицами. Ты знаешь, сейчас они тоже пойдут домой, чтобы погрязнуть в быте и мелких неурядицах. Они захотят поделиться с мужьями, женами, может, детьми своим наболевшим: проблемами на работе, трудностями, плохим настроением. И ты думаешь, что, наверное, это и есть жизнь, но тебе как-то не весело от таких мыслей. Ты снова куришь, пьешь удивительно крепкий кофе, радуешься этим простым мгновениям, луне на небе, невероятно красивым, но чудовищно далеким звездам, и внезапно понимаешь, что ты в проигрыше (?). Жизнь прошла мимо, пролетела в дорогом авто. И тебе никак не вернуться назад. Да и стоит ли?! Он прыгнул с крыши, ибо не мог себе позволить дорогих ресторанов, казино и новую шубку для любимой. Она укололась раз от чувства безысходности, а потом захотела снова и снова. Они убивают других, чтобы жить, как хочется. Мы слабее их – мы убиваем себя. Вы смеетесь над нами, но сами не лучше. И только ты стоишь на балконе и куришь, глядя с грустью на вспыхивающие в ночи окна домов. Я?