Это не дождь – озноб холодных струй. Мы мысленно уже простились с летом.. Горчит листва и выглядит нелепо, Как опоздавший в жизни поцелуй. Круги, что циферблаты по воде. Шлифует ветер каменные плиты. А мы все ищем продолженье нити В повисшей над планетой пряже дней.