Здесь странно тихо – время сентября. За тучами угасшая заря не бросит алых отблесков в окно, темнеет, вот уже почти темно. Вчерашних луж кривые зеркала, сухой листок по ним пустился вплавь, деревья отражаются в воде, подстилка тлеет в маленьком гнезде, покинутом внезапно, навсегда – и, видимо, теперь уже не ждать, хозяев мелких, может быть, синиц – исчезли, будто слово со страниц, наверное, нашли другой приют. Деревья листья щедро раздают – билетики, желающим пройти в октябрь… Уже и ветер тёплый стих, собрался, ждёт в попутчики скворцов, а неба цвет, как будто бы, свинцов, но, в то же время, всё ещё тепло. Отяжелело небо и легло на потемневший шифер старых крыш, и месяц, новорожденный малыш, пробиться не сумеет через мрак – позвать его погреться на чердак? И будет лунный свет из всех щелей! Густой туман, от света ошалев, приляжет на пожухлую траву… Здесь Осень. Звуки медленно плывут – не растревожить, не спугнуть строки, когда слова послушны и легки, когда письмо осеннее к тебе так льётся, словно тихий дождь с небес. 17.09.15.