Ты знаешь, что не пишется в раю, о, я была там… Все слова забыла, одни лишь вздохи, поцелуи, страсть. Теперь не то – наверно, отдаю долги за счастье и стальное било бьёт в колокол – в охотку, рьяно, всласть... А колокол звучит внутри меня, а, может, я внутри него качаюсь? Там сплю и ем, читаю книги, жду когда смогу хоть как-нибудь понять – кто в ком… Пока налить и выпить чаю, а после сесть и разобрать сундук – скопилось столько, что не разгрести – забит до края. Это мемуары. Любовь такой пленительный недуг… В послелюбовном сне поймает стих – недуг бесплоден у поэток старых, не знаю – к счастью или на беду? Ты знаешь, что не пишется в раю, ты тоже там забыл свои сонеты – потом, потом – быть может, никогда… Теперь в твоих сонетах узнаю прекрасные, счастливые приметы – долги за счастье спишет карандаш. А в безлюбовной жизни тишина, покой, порядок, холод, дисциплина, и времени избыток без любви. Как будто бы, китайская стена вокруг меня змеёй свернулась длинной… Из круга выход неосуществим. 16.09.15.