Стать тенью, эхом, отражением – но лишь бы не самой собой… И с губ стереть вот это жжение от поцелуя… И любовь, любовь – болезнь неизлечимую, всё ж попытаться излечить. Не называть тебя по имени, и не искать первопричин мигрени, нервности, бессонницы, бессловной муки над листом – всё от желания дотронуться до рук твоих… Но ты – фантом, моё ночное сновидение, приснившееся невзначай, и слёзы от несовпадения двух судеб… Но, горит свеча! Всё та же – восковая, прежняя, всё там же – на моём окне… Жаль, что встречаемся всё реже мы, а время – свистопляска дней, а лето, осень, зимы с вёснами – неумолим калейдоскоп… Все годы стали високосными, и метод бесконечных проб, ошибок и неразрешимости простых, на первый взгляд, проблем... Ты только, милый, не лиши меня моих иллюзий. Вензелей в моих листках не перечёркивай – да, небезгрешна и смешна, но искренна. Сомненье чёртово лишит целительного сна, в котором нет тебя, хороший мой, мой ангел, мой лукавый бес… Луна скатилась медным грошиком по краю сумрачных небес, к рассвету время приближается, песок в глазах и дрожь в руках… Любовь – война. Нет места жалости. Но есть мишень и взгляд стрелка, и тетива, и стрелы быстрые, и кратких перемирий миг... И жизнь от выстрела до выстрела, пока не вышел дней лимит. 6.09.15.