С утра его встречает бодрость , Свет сходится в душе , как клин, С ним дружат ветер, Солнце , скорость, А лучший друг - адреналин. Он любит море , волн удары, Он любит быструю езду, Но потаённые радАры Иметь старается в виду. Талант поэта божьим даром Ему ниспослан был в роду. Стихи на паруснике старом Штормов минуют череду, Восходят солнечным пожаром, Краснеют яблоком в саду, Зерном желтеют по амбарам И льются с неба , как в бреду... Когда его зовут поэтом, Он удивляется слегка И снова пишет про рассветы, Про талый снег , про облака, Про пьяных пчёл в парах нектара, Про игры щук в лесном пруду, О древних мифах улиц старых, Пахучей ёлке раз в году, О франках , готах и татарах, О саксофонах и гитарах, Любви в Париже на бульварах, О дружбе в фронтовом аду. Он - не фанатик ассигнаций, Не любит гонку по кольцу, Не любит пафосных оваций, Он - враг приказов и нотаций, Не различает рас и наций И правду режет подлецу. Ему, поэту и бойцу, Из древних нравится Гораций И лебединый танец граций, Цветы припортовых акаций И въезд к родимому крыльцу С берёзой , отданной скворцу. Он - однолюб , в любви - безмерен, Как все наследники отцов. Наденет счастье , не примерив, И обручальное кольцо. Он жизнь свою судьбе доверит, В свой мир жене откроет двери И в версию любви поверит, Увидев милое лицо.