Уходит молча навык ремесла, ни слова на прощание, ни вздоха... как будто, я болезнь перенесла, нелепая, смешная нескладёха. Напор стихов лирических ослаб, а за стеной зеркального стекла мелькает тень бродяги скомороха. Там хорошо, в зеркальной глубине, там право с левом поменялись местом, жаль скоморох теперь и глух, и нем, проходят в тишине мои сиесты, и сколько не бросай ему монет, но прежних песен и в помине нет, а вместо них я вижу только жесты. Кивает головой мой скоморох, бродяга мой, без страха и упрёка, в петлице, как всегда, чертополох, а на плече болтливая сорока – прекрасный спутник для таких пройдох, отдавших шутке свой последний вздох, и уходящих прочь по воле рока. Уходит молча навык ремесла, и скоморох мне больше не поможет, всё спутано, не развязать узла, непоправимость ощущаю кожей... Я для него такую сеть сплела, но ускользнул весёлый ловелас, мой скоморох, на звездопад похожий. 15.07.15.