Судьбой забытый, и убогий. При свете тусклого столба. Он монолог свой вёл о Боге. Под боль спины из за горба. Вокруг все были не лояльны. Ведь словно он другим помеха. Детишки камни собирали. В него бросались ради смеха. На том же месте, каждый день. И на брусчатку у скамьи. Луна отбрасывала тень. Его уродливой спины. За что его не полюбили. Ведь он такой же человек. Мечтает лишь раскинуть крылья. Взметнуться вверх, и улететь. Поникший взгляд, дрожат колени. Бредет он вдаль, куда не ясно. И как увядшее растение. Когда то был он, всех прекрасней.