Закончились стихи. Молчит тетрадь, Прикрыв свою потёртую обложку. Быть может, что-то новое пора Писать… Но дорога к обеду ложка, А здесь уже прибрали со стола, И чай допит, и стихли разговоры. Серебряный полуприкрытый глаз – Луна ущербная, с немым укором Глядит с небес. А что я ей скажу? Всё – суета сует? Да ей известно. Какая мысль стучится, словно жук, В стекло и ноет тоненькую песню, И тянет незатейливый мотив, Прилипчивый, как старая ириска? Слагается в какой-то странный стих, Коротенький, пустой, зато без риска, Зато без этих льдисто-скользких фраз, Увёртливых намёков и намёток, Подсказок, многоточий… А балласт Нейтральных слов надёжно отработан, Прикроет всё. И ладно. И пускай. Тетрадь закрыта. Отойти в сторонку, Тихонько вслед шепнуть: "Ну, что там, Кай? Осколок в сердце тает потихоньку?" И наблюдать, как вдруг собьётся шаг. Немного, на секунду. Ну и ладно. И дрогнут руки, прижимая шарф – Весна, конечно. Но ещё прохладно. Закончились стихи. О чём писать? О перекрёстке? Перекрёсток пройден. Компостером поставлена печать На маленьком, случайном эпизоде. 07.03.15.