Как хочется скорее из сапог И в туфельки на тоненькой подмётке. Меж лужами весенними прыг-скок, Прыг-скок, родная, ты ль не сумасбродка? Твои ль глаза не рыщут по углам, Стараясь всё увидеть и запомнить? И в строчки зимний перепревший хлам Воткнуть, сжимая глубину, объёмность, Спрессовывая всё, что по пути Услышишь ненароком краем ушка, Поймаешь чей-то тоненький мотив… Моя неугомонная старушка, Отщёлкивая ритмы каблучком, Бежишь и шепчешь – не забыть бы только, О чём вот здесь? А там? А там о ком? А воздух мандариновою долькой Пощипывает дёсны и язык, И орошает нёбо сладким соком, И лопается слово как пузырь, Раздувшийся немыслимо до срока. Срываются слова с сырых ветвей, Уже набравших зелени сквозь чёрность… Бегу, как будто к Вам спешу, мой свет, Как будто вот – в пространство Ваше вторгнусь... И промокает туфель тонкий хром, Вороны криком надрывают глотки. Приторможу вот здесь под фонарём Ах, туфельки… Моднейшие колодки! Ах, молодость… Но звук Весны зовёт, Дождём заполнив рвы и водостоки, Одновременно тысячи работ Свершает. И напитывают токи Меня и Вас, и миллионы тех, Которые не смотрят в окна даже… Весёлый Март свисает из-под стрех И к утру угрожает абордажем. 03.03.15.