Вот и пойми – что в строчки ты вложил, Как будто бы, слова копил полвека. Закрученный из полнокровных жил, Стишок сырой, качается, дрожит, Косится глаз усталый из-под века. И полумёртв, а может, полужив, Ссыпаешь прочь огарки фейерверка, Которым так раскрашивал строку, Так поднимал дрожащими руками К сырому небу… Стих срывался с губ, И замерзал в нетающем снегу Какими-то невнятными значками – Следами птиц, поющих на току, Рябиновыми красными мазками. Похожие на стынущую кровь, Расклёванные ягоды рябины Прошили чётко снега серебро – Узор изыскан, в то же время прост И нежен, тихой песней голубиной, И страшен, словно переправа вброд Через неведомые мне глубины. 02.03.15.