Поэту
Как ладно скроен и неслабо сшит,
Звенящий, как натянутые струны,
Загадочный, как нибелунгов руны,
Блестящий, как под дождиком самшит,
Всегда зелёный и, конечно, юный,
Метафорами доверху набит,
Прелестный стих, пленяющий и ум,
И глаз своей текстурой бесподобной,
Всё к месту и читается удобно,
Ни слова, просто так и наобум.
Хрустящий, как орех, как булка, сдобный.
Пьянящий, как вино и поцелуй,
Прозрачный, как весенние капели,
Весёлый, как последний день недели,
Уместный, словно рюмочка к столу.
Задорный, словно юный воробей,
Нахальный, словно уличный подросток.
И нежный… иногда, сжигает просто
Внезапной откровенностью своей.
А иногда, взлетит так высоко,
Что чуть душа твоя успеет в пятки,
А он уже несётся без оглядки,
Уже в траве, и там ползёт ползком.
Смеётся, плачет и играет в прятки.
Уже у моря пляшет босиком
И пишет на морском песке загадки.
27.02.15.