Не задержу. О, нет, конечно, нет. Бояться ль Вам моих ладоней стылых… Я рядом с Вами лишь работник тыла, Смешного тыла… Как несносен снег, Слетающий с небес за воротник… Мой друг, не сбиться, ритм удержать бы – Всё ерунда, всё заживёт до свадьбы. Во времени потерянный двойник, Простите мне, я снова об одном, Но тем других – стреляйся – нет в помине. А жизнь прошла, и незаметно минет Остаток. Серой жизни полотно Приобретает выпуклость и цвет – Я вышиваю, как могу, словами. Спасибо Вам, за эту встречу с Вами, За след в моей запутанной канве. Когда минуты голову сверлят, И буквы медленно пятнают строчки, И не даёт ни форы, ни отсрочки Неумолимый сторож-циферблат – Не задержу. О, нет… Конечно, нет. Бояться ль Вам вот этих слов внезапных… Как душу истомит вечерний запах Зелёных яблок… Это пахнет снег, Слетающий с небес за воротник, Стекающий со щёк прозрачной каплей… У Вас ведь нынче тоже снег, не так ли? Вы тоже свой тревожите дневник, Внося туда пришедшие слова, Под этим странным и недолгим снегом, Под этим светло-серым зимним небом… Тонуть в словах и ими же всплывать, Дышать словами! Cтряхивая снег С замёрзших рук, тянуть строку, как нитку. И зачеркнуть, и повторить попытку… И потерять, но встретиться во сне, В том самом, где, словами проросли Ещё слепые, крохотные мысли, И мотыльками светлыми повисли, Колыша штор крахмаленный муслин. 14.01.15.