Корябал я скромно стишок за стишком. Таланта особого нету. Но принят был в сей, правда, чуть скорбный дом. Смирились все молча. Но эта... По длинному фронту, блюдя себя, Нетленок степенно движимся. Прозаиков глыбы, поэтов семья. И всех привечаем, кто пыжится. Одни - безобидные дурачки, Другие - ну, прелесть, как дурочки. Одни - зарабатывают очки, Другие - с изюмом булочки. И вдруг, словно вступили в говно. От дум высоких проснулись. Это опять всплыло оно. На Шуру-Кобылку наткнулись Мечта, что похерила Шура себя, Накрылась... да, им - медным тазом. О прошлом спокойствии жутко скорбя, Этой лошади зрим метастазы. В любую дырку, как глист, вползёт. В любом комменте нагадит. А сколько дерьма из себя извлечёт! И спереди, и, чаще, сзади. Да ладно б дерьмо, этим не удивить: Искусников здесь немало. Но многоречива, её мать итить - Не комменты, а вёдры с калом. Уймись ты, кобыла, откушай овсу. Поржала - сейчас отдохни. Копыта подбей, Послушай попсу, И хвост молча в зад запихни.