Строка, тростиночка худая, Завяла в эпилоге дня, Когда о лист перо ломая, Поэт насиловал себя. Так закрывайте, мысли, ставни! Иначе, немощным, на грех, Приятель белокрылый давний копытом по строке со всех... Не Первого, а тень второго лягнёт расстроенный Пегас, Когда увидит гибель Слова и вдохновенье напоказ. А так хотелось бы, не ради ораторской эрзац-мечты, Сгореть в какой-нибудь плеяде с Поэтом славным у Звезды! Как можно медленней, не быстро! Пусть вдаль космических дорог летят без пепла только искры в оправе из блестящих строк...