«Редеют скромные ряды друзей и близких, и далеких...» Н.Почтовалов Редеют скромные ряды Друзей и близких, и далеких, Молчит гитара, вянут строки И с рифмой, как-то, не лады. А снег все падает. Зима Сурово смотрит прямо в душу И круг былых дорог все уже, И все настойчивее тьма. О, как пугает тишина, Суровых будней атрибуты И мрачной Родины остуда, И эта подлая война. Но вновь призыв, ликует рать! Юнец повестку мнет в кармане… Ему б к девчонке или к маме, А он, безумец, - воевать! Я мог бы дальше тихо жить И воспевать в саду рябину, Когда б, не целились мне в спину, Когда б, не грабили мой «скит». Я разучился пить росу И слушать утренний молебен, Мне каждый шорох стал враждебен, Я крест с опаскою несу. В снегу проталины и кровь И пуль бесчисленные гроздья… Вот так вбивают в душу гвозди «Свои». Цинично и без слов. Но я все жду весны, дождей, Горячих слез счастливых женщин, Когда мир станет совершенней И жизнь без розог и плетей, Когда пополнятся ряды Друзей и близких, и далеких В начале благостной эпохи, Чтобы сказать: «Мы не рабы!»