Пройдет еще полсотни лет – Заговорит весь мир об этом. На нашей шахте рос поэт, Хоть не печатался при этом. Писал хорошие стихи, Поэмы, оды, дифирамбы. Творил от счастья, от тоски Хореем и высоким ямбом. Не каждого из профсоюза, За эти долгие года, Так часто посещала муза Для производства без вреда. Живи еще полсотни лет, Наш новорожденный поэт. Признанье будет впереди, Стихов поболе ты плоди. Пускай, в душе горит огонь И мозг творит сейчас, И не взбрыкнет твой верный конь, Не убежит Пегас. Потомки славу воздадут, Когда на шахте старой, Мемориальную прочтут Доску - «Здесь жил Бухаров».