Нелепый сон… Приснилось, что брожу По кладбищу, что ныне позабыто Людьми и даже Богом… и гляжу, Читаю судьбы на надгробных плитах Вот эта…. Не обласкана судьбой, Хоть и судьбе бывало с ней непросто Та женщина скончалась молодой, Чуток не дотянув до девяноста. А этот… он с рожденья был поэт, И, хоть за жизнь не написал ни строчки, Его поэмы увидали свет – Три сына и еще четыре дочки. Кто здесь лежит? Он мертв уже давно, Хотя лет сорок после смерти тело Ходило на работу и в кино, Спало, жрало и даже что-то пело. А это? Ба, знакомое лицо! Его нередко в зеркале я вижу… Но ноги, словно налиты свинцом И не дают придвинуться поближе. Что, утро? Значит, надобно вставать, И таймер передвинуть на начало Хотя бы для того, чтоб дописать То, что на камне я не дочитала.