"Вы, живописцы, покрывающие стены, Загадочными фигурами нашей истории Откройте младенцам глаза, Развяжите уши..." Николай Заболоцкий Россия задохнулась От продолжительного бега За экономическими достижениями Запада и Востока, Улеглась между ними, Демонстрируя особый путь лежания Красок Боровска, в который я так и не приехал. Пешая жизнь по древнему городу Замирает перед скважиной неба. Из тюбиков звездного чрева в замкнутое пространство Пейзажа средне-русской полосы художник Владимир Овчинников выдавливает краски, А затем мазками проталин рисует весну, По итогам которой богатый урожай огурцов Соперничает с космическими замыслами Циолковского, А Николай Федоров думает Будущим воскрешать прошлое, Чтоб поэты вслед за колесом истории Гоняли колесо рифмы, И спорили до хрипоты абзаца: А доедет это колесо до будущего Или не доедет? Трудолюбивый художник, нанятый красотой, Как заправский маляр, закрашивает стены города Сюжетами прошлого, настоящего и будущего, с раннего утра Вписываясь душой в опасный поворот будней заспанной провинции, Где толпа, с наступлением темноты, плотно садится у телевизоров, На экранах которых бурным потоком гонят сериал за сериалом Засвеченного враньем бытия кино. И не подозревает народ, что их настоящее Крепко спит по ночам в тюбиках художника И лишь писающий мальчик перед уличной фреской На случайной фотографии корреспондента "Огонька" Заставляет очнуться на время Боровск, У которого на заднике почивает прекрасное.