* * * В старом парке суетятся воробьи И снуют в прорехах хмурых тополей. Та же пустошь, те же ветхие скамьи И холодная задумчивость аллей. Облетает с веток ржавая листва, Провода в оплётке белой бахромы, И природа, ни жива и ни мертва, Ждёт с испугом первых признаков зимы. Карусельным шестерням не по зубам Стало шаткие раскачивать ладьи; Только всё это привычно воробьям, Суетятся и щебечут воробьи, И взлетают к небу тысячами брызг, Салютуют ранней призрачной звезде. Их коротенькая жизнь – как белый лист, Ни словечка нет, ни строчки на листе. Вот скатился солнца диск за тополя, Прислонился мрак и холод к их ветвям, Станет за ночь белоснежною земля, Но и это всё привычно воробьям. Будет белый пух аллеи покрывать, Нет на снег ни адвоката, ни судьи… Знаю я, где будет солнце ночевать И не знаю, где ночуют воробьи.