А знаешь, мне всё-таки хочется к морю… Смотреть бы на волн кружевные барашки с печальной улыбкой и тайной во взоре и шляться по пляжу в цветастой рубашке… Там вечер дрожит в увертюре магнолий, и вспорото небо закатом, как бритвой, но нет почему-то ни страха, ни боли, а только одни кроветворные рифмы и ритмы цикад в аромате зелёном, песок и вода – сердолик с хризопразом… Там Бог бережёт даже небережёных и, может, за мной приглядел бы вполглаза… Сплела б на макушку лавровый веночек, себя возомнив победителем жизни… А впрочем, не будем об этаком к ночи… Вот бритва, вот неба московского очи, а скоро и рифмы закатные брызнут…