Тихо сядет подле клёна, Глубоко вздохнёт. Вынет флейту И рукой к губам своим прижмёт. Флейта тонко отзовется поцелую нежному, И раздастся в поле тихий стон. Задрожат в глазах слезинки, Ручейком падут. И растает в сердце льдинка, Звуки не умрут. Пальцы томно гладят флейту, Заплутав в листве, Звуки растворятся ночью В полной тишине. Вместе с ветром понесутся в милые края, Где жива любовь и вера, Музыка жива. Убаюкав колыбельной клён совсем седой, Тихо, чтоб не разбудить его, направится домой. Словно пьяный от вина, Шатаясь по тропе, Флейтист направится туда, Где только шум, мелодий нет. Где близится рассвет. А есть ли жизнь без музыки? Он точно знает: Нет!