Диалога не будет. Мы разные люди. В наших битвах за власть – далеко ль до беды? Слышишь скрежет мечей, да рогов перегуды, Что сошлись у демаркационной черты? Где тут миру возникнуть? Наивности ради, С чёрных "классных" досок на пол сыплется мел. Отвлечёшься..., как вот уж противник стирает До сырой темноты то, что ты проглядел. Диалога не будет меж чёрным и белым, Сколько клетки с фигурами ты не вращай. В картотеке земли созданы три отдела: Два открыты для всех, а на третьем – печать. Мир недолгих побед переходит в болото, Будто жить без войны, в самом деле, нельзя. И опять, как вчера, занимая высоты, Мы свой кров на крови строим ввысь вознося.