Мы с улыбкою лукавою пишем и надеждой греемся, что подружимся со славою. Только зря надеемся. Муза – баба ведь разборчива и не каждому податлива, видит каждого отчётливо, с кем по жизни будет счастлива. А кто к ней, в душе с прохладцею набивается в любовники, то сидеть, зубами клацая, неудачнику в терновнике, будет надрываться рифмами и мечтой пробиться в гении, но не будет встречи с нимфами, даже встречи с личным мнением. Не дотянем до признания, будем век свой весь канючить, и в болоте прозябания мы успеем всем наскучить. Даже тем, хвалил кто раннее, а теперь разочарованы. Доживать век будем с ранами, в неизвестность замурованы. Потому не надо в гении бесталанным нам стремиться, и с излишним самомнением лучше раньше распроститься и писать для наслаждения, если не писать не можется. И пускай в стихотворениях сердце наше подытожится.